GARABATOS

Líneas modernistas, contemporáneas,

entre tus instintos y los míos, y los del otro,

el mundo, cataclismo de líneas

que se pierden y nos circundan, 

el dibujo de un niño pequeño,

unas y más rayas y viceversa.

Cómo pude pintar líneas paralelas

destinadas a no abrazarse.

No tengo brazos rectos que sean infinitos.

Cuesta pensar en el amor con líneas condenadas a coexistir.

Las líneas que quiero son las que me cruzan contigo. 

Cómo pude ver el amor como una hoja de cálculo

cuadriculando el espacio vital.

Que simple es haber perdido la esperanza

en la prolongación de las líneas huérfanas.

Los garabatos no son alambradas sino raíces.

Las líneas paralelas e infinitas son proyectos de la soledad.

Si nací enredado a mi madre, y a la tierra,

cómo no mezclarme contigo.

Cómo pude pensar que podría vivir solo yendo a tu lado,

sin tocarte.

Anhelo ese garabato infantil

hecho de rayas que nacen y renacen.

¿Cómo quería vivir en la auténtica llama

sin pretender cruzarme en tus manos?

La vida no es nada

entre cuadriculas diseñadas para encerrarnos.

El ocaso ya empezó en el principio de la línea

cuando todavía era un proyecto de la vida recta.

Pero algo,

ha de convertirnos en ramas que sean garabatos

en los que perdernos.